41 год.
Июль сорок первого года…
Страшный тот день не забыть.
Трудна была войны дорога,
Но мы сумели победить.
Погибших было очень много.
Пропавших без вести не счесть…
Победа стоила труда большого
Мы защищали Родину и честь.
Старушка Мать, простясь в слезах,
Единственного сына проводила.
Молилась Богу каждый час:
«Родной вернётся» - говорила.
День идёт за ночью следом,
Год за годом чередой.
Мать всё ждёт, когда с Победой
Её сын придёт домой.
Но он…Он погиб в бою жестоком
Отвагу, смелость проявив,
Схоронен был в краю далёком,
Там прах его теперь лежит.
Поседев совсем старушка
Верит в то, что сын придёт:
«Здравствуй», - скажет ему в ушко
И с глаз слезинка упадёт.
Слезами горькими наполнились глаза,
Когда прочла отрывок из письма:
«Ваш сын погиб» - и упадёт рука,
Роняя на пол строчки из письма.
Гремит салют. Победы ради павших
Гремит он ради и живых.
Но мать не радуется счастью,
Её ведь сын не средь живых.
Пройдут года. А Мать всё так же,
Читая строчки письмеца,
Сжимает в худенькой ручонке
Посмертный орден Храбреца.
Телицына И.Н., учитель русского языка и литературы